لقد تغير الكثير... ومع ذلك، لا تزال كل ظل تروي نفس الحقيقة.
لقد علمت العالم كيف يرى، ليوناردو. ما زلنا نرى من خلال عينيك.
لقد تغيرت... ومع ذلك، لم تشِخ يومًا. لا تزال تحرس سرها.
لقد منحتها روحًا، يا مايسترو. ومنذ ذلك الحين وهي تراقب العالم.
لقد بنوها… أحلامي، من الخشب والرموز. وجعلوها تطير.
لأنك تخيلتها، يا مايسترو. رسوماتك أصبحت أجنحة للمستقبل.
في هذه الحجارة، لا زلت أسمع صدى أفكاري — وكأن الزمن طوى نفسه.
وعبر القرون، رؤيته تعود لتتجسد — حيث تنشأ الجسور من الذاكرة لا من المخططات.
الإبداع هو حوار مع المستقبل — وها هو المستقبل يرد.
عبقريته، التي رُسمت على الرق، ترقص الآن في البكسلات — تتطور باستمرار، حية دائمًا.
ذات يوم، رسمت بالفرشاة والأحلام. الآن أرى أفكاري تتوهج في الضوء ذاته.
إبداعاته لم تعد معلقة في الصمت — بل تتلألأ، وتتحدث، وتلهم من جديد.
في كل خط أرسمه، ما زلت أبحث عن روح العالم.
حتى بعد قرون، لا تزال عينا المعلم ترى الجمال حيث يتوقف الزمن.
كل هذا الجمال... لم يتغير أبداً. أنا فقط عدت لأراه من جديد.
ومن خلال عينيك، نتذكر كيف نرى العالم بدهشة من جديد.
